Le Poète de trente ans – Jean Cocteau

Me voici maintenant au milieu de mon âge,

Je me tiens à cheval sur ma belle maison ;

Des deux côtés je vois le même paysage,

Mais il n’est pas vêtu de la même saison.

Ici la terre rouge est de vigne encornée

Comme un jeune chevreuil. Le linge suspendu,

De rires, de signaux, accueille la journée ;

Là se montre l’hiver et l’honneur qui m’est dû.

Je veux bien, tu me dis encore que tu m’aimes,

Vénus. Si je n’avais pourtant parlé de toi,

Si ma maison n’était faite avec mes poèmes,

Je sentirais le vide et tomberais du toit.

« Le Poète de trente ans« , Jean Cocteau, in Vocabulaire, Plain-Chant et autres poèmes, Gallimard, Poésie / NRF, Paris, 1983.