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Vendredi 12 mai 2017. Voilà le genre de misère qu’on croise tous les jours dans les rues de Paris…
Je suis rivé sur mon téléphone, tout occupé à retoucher la photo d’un pot de fleurs posé sur la table vert menthe d’un restaurant végétarien. Tandis que je prépare ma publication sur Instagram, deux jeunes touristes américaines, attirées par la terrasse ensoleillée, s’asseyent à côté de moi, et commandent un granola garni de graines de courge, accompagné d’un jus de carotte. Un homme mal rasé sous son bonnet gris s’approche en claudiquant, puis s’appuie sur sa béquille et demande à ces demoiselles si elles parlent français. No… No… répondent-elles avec une gêne évidente. Il se tourne vers moi, je vois qu’il a le nez cassé, un bras tuméfié en écharpe… « Elles en ont rien à foutre. Je fais la manche et elles se foutent de ma gueule. »
Pris de pitié, je cherche un peu de monnaie dans mes poches, compte le cinquième du prix de mon latte, et décide d’inviter ce monsieur à prendre un café. Il me raconte qu’un Français lui a déjà répondu en riant : « Je parle pas français »…
« Vous habitez dans le quartier ? » Ma question est innocente, mais j’ai honte quand il m’explique qu’un foyer vient de lui refuser son toit à cause des arrivées massives de réfugiés… « La France est une terre d’asile, mais y’a plus de place pour les Français ! » – Et les amis dont vous m’avez parlé… ? – J’ai plus d’amis, je suis tout seul, répond-il avant d’entamer un récit qui fait passer L’Assommoir pour une comédie romantique…
Ce bonhomme a failli être assassiné par un ancien compagnon de misère, un copain à qui il avait prêté une partie de son RSA… « Il est moins balèze que moi, mais il a appelé un type pour me tuer. » – Vous n’êtes pas allé voir la police ? – Ils en ont rien à foutre, la police ! Je vais m’en occuper tout seul, dit-il, en sortant un couteau de chasse de sa doudoune. J’essaie de le raisonner, mais le malheureux me renvoie à la loi du talion en passant l’index sous la gorge : « Il a attenté à ma vie, je vais le tuer… »